En el claustro de sexto año del Colegio Nacional de Buenos Aires
todos los días de cursada de 1966, Carlos Loiseau pegaba un dibujo de
un tipo en la cárcel, con traje de rayas, grilletes y una bola de acero
atada a una pierna, que miraba con cara de frustración un calendario,
cuyas hojas marcaban los días que faltaban para el final de la cursada.
Caras de tristeza como las de ese preso dibujado, y de congoja se
repitieron ayer cada vez que alguien comentó la noticia del día: se
murió Carlitos, se murió Caloi. La vida del
negro, del padre de
Clemente y uno de los historietistas y humoristas gráficos más
importantes de la Argentina, se apagó ayer, entre las 3 y las 3 y media
de la madrugada, en el Instituto del Diagnóstico porteño donde se
encontraba internado como consecuencia de una cáncer. No sorprendió a la
familia, ni a los amigos, que esperaban el desenlace.
Hasta último momento, y con la enfermedad a cuestas, Caloi entregó sus tiras religiosamente a
Clarín , donde publicaba desde 1968.
Fue un tipo precoz, desde el comienzo. Empezó antes que la mayoría y terminó demasiado pronto. Tenía 63 años.
Nacido en Salta y criado en Adrogué, publicó su primera tira como profesional, antes de recibirse de bachiller, en
Tía Vicenta
, la revista que dirigía uno de sus mentores Juan Carlos Colombres,
Landrú. La aventura duró poco. Juan Carlos Onganía censuró la revista
que cambiaría de nombre varias veces. La política –una de sus pasiones–
ya lo atravesaba, igual que al resto del país. En su camada del Nacional
Buenos Aires la juventud nacionalista de Tacuara se enfrentaba con
varios de la futuros Montoneros, con Firmenich, Abal Medina y Ramus, a
la cabeza. Los futuros escritores Marcelo Cohen y Alberto Manguel
también eran testigos de esos agarrones. En esa viñeta de
Tía Vicenta , Carlos Loiseau se convirtió para siempre en Caloi.
Un año después, en 1967, entró a
Clarín,
y aunque nunca se fue, tampoco dejó de abrirse puertas, a la par, en
publicidad o en otras publicaciones. Por esos años colaboraba en la
revista
Análisis y con el
El Gráfico y quizás por esa
inquietud, en 1969, ilustró parte del libro que Almendra –la primera
formación de un jovencísimo Luis Alberto Spinetta– publicó para celebrar
la edición de su primer disco. Vivía con la misma velocidad con la que
dibujaba y progresaba. Se casó a los 19 y se separó a los 21.
En 1973, cinco años después de haber ingresado a
Clarín –cuando ya tenía aceitada su sección libre
Caloidoscopio – nacería la tira
Bartolo , que al poco tiempo
Clemente, un personaje secundario, coparía definitivamente.
Por
aquellos años, varios de sus amigos terminarían de conformar una
generación dorada de caricaturistas, como Horacio Altuna, Crist y otro
“negro” Roberto Fontanarrosa. Todos ellos y también su amigo Alejandro
Dolina frecuentaron y plasmaron el mismo universo, el de la filosofía
que subyace detrás del costumbrismo, los amigos, el fútbol, los cafés,
la noche, las mujeres y la política. Compartía con todos ellos un bagaje
similar de lecturas infantiles desde
Patoruzú, a los cowboys y Walt Disney.
Pero
Clemente fue un punto de inflexión. Como su creador era popular y
peronista. Pero una diferencia insalvable los separaba. Caloi siempre
fue un hincha fanático de River. Contribuyó, a su manera, con el club de
sus amores. En 1986 diseñó el escudo –con el león– en la camiseta con
la que River se consagraría por primera vez campeón de América e
intercotinental.
Disfrazada de alegría popular en su tira más
famosa se refleja la tensión de la década de 1970. Caloi estuvo a salvo,
a pesar de un equívoco saldado en la edición del 14 de agosto de 1977
del diario madrileño
El País, que titula: “El dibujante Caloi no ha sido secuestrado”. La peor parte se la habría llevado un pariente del dibujante.
Igual
que su criatura sin manos, logró pasar del papel a la televisión sin
dejar el éxito en el camino. Desde 1990 y hasta 2008 –ATC y en el cable–
realizó
Caloi en su tinta , el quinto hijo que concibió junto a
su segunda mujer María Verónica Ramírez. En ese programa de culto
difundía principalmente cine de animación. A él se animó. Primero con el
cortometraje
Las invasiones inglesas y por última vez, la semana pasada cuando estrenó
Anima Buenos Aires
, un largometraje de animación para el que también dibujaron su amigo
Carlos Nine y nuevos exponentes como Juan Pablo Zaramella.
En
2009, la legislatura porteña lo nombró Ciudadano Ilustre de Buenos
Aires. “Yo he sido un dibujante nato y neto: estoy dibujando desde el
momento en que prácticamente un chico puede alzar un lápiz”, reconoció
entonces. Un dibujante nato, neto y precoz.
No fue el único
premio, también fue galardonado en la Bienal Nacional e internacional
del humor y la historieta de Córdoba, dos veces con el Premio Konex de
las artes plásticas 1982 y 1992, el Datero D’Argento, en Italia. A él le
importaba más el reconocimiento de sus amigos, de sus lectores, los
mismos que empezaron a velarlo en el Congreso y al cierre de esta
edición. “Soy tansparente; a pesar de ser negro, soy transparente”,
repetía desde siempre.
Lo sobrevivirán sus historias, algunos
compinches de una generación unida y dividida por la creatividad y la
política de la que él fue un gran exponente. Y también sus hijos, entre
ellos Juan Martín –Tute– a quien el Negro transparente definía
“subjetiva y objetivamente” como el mejor de su generación. “Algunos
lectores empiezan a reclamarme dibujos de otras épocas”, se quejaba al
final, sin vislumbrar lo cerca que estaba en convertise en un clásico.
extraído de Revista Ñ del Diario Clarín
