Peras y manzanas

Gotas de tiempo
nos cuentan fragilidades
de límpidos cielos 
de anhelos de plenitud.

Una mañana luminosa
reescribiendo cada instante
hacia el este del Edén
armonías danzan en el viento.

Certera

Son dudas persistentes
que agrietan razones y escudos
donde tu ternura se vuelve señuelo
incitan noches tempestuosas
ya no resisto e invadís mis deseos.

Fueron intentos vanos
que me mantenían alejado
abandonado a otras músicas
se precipitaron en ardides grises
y ya no cuentan argumentos.

Son momentos intensos
pasajes errantes y hermosos
me llevas ceñido a tu vuelo
latidos y un espectro dorado
adornan tu frontera rosada.

Sortilegios y suspenso

El aire se corta en el viento
la duda se hizo estéril
adiós, sortilegios y suspenso.

Las ruinas de un silencio
clamor de mis manos
sed y ansia de veranos.

Suena un piano lejano
compases sucesivos
una melodía en la marea.

El cielo se cierra para los dos
preludio de lluvia cansina
devuelvo pasos a esta historia.

Entre sahumerios

Ciegas mieles que embriagan
un cuarto de lunas blancas
ella baila en trance, ondulándose
y él cede a sus deseos
el agua baña las texturas
las dudas yacen en el suelo
las sombras los abrigan
las preguntas desvanecen
ellos se tornan más vulnerables
son momentos sin horas ni dioses
lo cierto está en la piel.

Ambicionabas cielo

Salto sobre un vacío sideral
horizonte, ansia visual
un surco y aguas de nada
¿adónde vas, ángel plateado?.

Voces como olas que golpean
atrás queda un desierto hostil
y asoma la promesa de un mar en flor
la tierra sedienta, clama.

Traful

El silencio de su amor
es un hondo paisaje patagónico
bosque de certezas y calmas
preludio de un beso infinito
revestidos sin reservas ni medidas
el viento es bendición y donación
prolongando amaneceres
serenas mañanas de domingos
y el río rueda sobre las piedras
anillados, extendiéndose en el tiempo.

Bolero

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

(escrito por Julio Cortázar)

Las llaves

Lejos
relatos sin pinturas
palabras que rebotan.

Arriba
sol y un adiós desteñido
nubes sucedáneas.

Afuera
humedad, piel seca
palpitaciones agitadas.

Adentro
cuentas sin saldar
vos y una vana espera.

Mustia

Barro originario
luz germinal
averno, abismos
dormición entera.

Ilógico devenir
cósmica desolación
senderos extraviadas
cansino padecer.

La historieta está de luto: murió Caloi, el padre de Clemente

En el claustro de sexto año del Colegio Nacional de Buenos Aires todos los días de cursada de 1966, Carlos Loiseau pegaba un dibujo de un tipo en la cárcel, con traje de rayas, grilletes y una bola de acero atada a una pierna, que miraba con cara de frustración un calendario, cuyas hojas marcaban los días que faltaban para el final de la cursada. Caras de tristeza como las de ese preso dibujado, y de congoja se repitieron ayer cada vez que alguien comentó la noticia del día: se murió Carlitos, se murió Caloi. La vida del negro, del padre de Clemente y uno de los historietistas y humoristas gráficos más importantes de la Argentina, se apagó ayer, entre las 3 y las 3 y media de la madrugada, en el Instituto del Diagnóstico porteño donde se encontraba internado como consecuencia de una cáncer. No sorprendió a la familia, ni a los amigos, que esperaban el desenlace.

 Hasta último momento, y con la enfermedad a cuestas, Caloi entregó sus tiras religiosamente a Clarín , donde publicaba desde 1968.

Fue un tipo precoz, desde el comienzo. Empezó antes que la mayoría y terminó demasiado pronto. Tenía 63 años.

Nacido en Salta y criado en Adrogué, publicó su primera tira como profesional, antes de recibirse de bachiller, en Tía Vicenta , la revista que dirigía uno de sus mentores Juan Carlos Colombres, Landrú. La aventura duró poco. Juan Carlos Onganía censuró la revista que cambiaría de nombre varias veces. La política –una de sus pasiones– ya lo atravesaba, igual que al resto del país. En su camada del Nacional Buenos Aires la juventud nacionalista de Tacuara se enfrentaba con varios de la futuros Montoneros, con Firmenich, Abal Medina y Ramus, a la cabeza. Los futuros escritores Marcelo Cohen y Alberto Manguel también eran testigos de esos agarrones. En esa viñeta de Tía Vicenta , Carlos Loiseau se convirtió para siempre en Caloi.

Un año después, en 1967, entró a Clarín, y aunque nunca se fue, tampoco dejó de abrirse puertas, a la par, en publicidad o en otras publicaciones. Por esos años colaboraba en la revista Análisis y con el El Gráfico y quizás por esa inquietud, en 1969, ilustró parte del libro que Almendra –la primera formación de un jovencísimo Luis Alberto Spinetta– publicó para celebrar la edición de su primer disco. Vivía con la misma velocidad con la que dibujaba y progresaba. Se casó a los 19 y se separó a los 21.

En 1973, cinco años después de haber ingresado a Clarín –cuando ya tenía aceitada su sección libre Caloidoscopio – nacería la tira Bartolo , que al poco tiempo Clemente, un personaje secundario, coparía definitivamente.

Por aquellos años, varios de sus amigos terminarían de conformar una generación dorada de caricaturistas, como Horacio Altuna, Crist y otro “negro” Roberto Fontanarrosa. Todos ellos y también su amigo Alejandro Dolina frecuentaron y plasmaron el mismo universo, el de la filosofía que subyace detrás del costumbrismo, los amigos, el fútbol, los cafés, la noche, las mujeres y la política. Compartía con todos ellos un bagaje similar de lecturas infantiles desde Patoruzú, a los cowboys y Walt Disney.

Pero Clemente fue un punto de inflexión. Como su creador era popular y peronista. Pero una diferencia insalvable los separaba. Caloi siempre fue un hincha fanático de River. Contribuyó, a su manera, con el club de sus amores. En 1986 diseñó el escudo –con el león– en la camiseta con la que River se consagraría por primera vez campeón de América e intercotinental.

Disfrazada de alegría popular en su tira más famosa se refleja la tensión de la década de 1970. Caloi estuvo a salvo, a pesar de un equívoco saldado en la edición del 14 de agosto de 1977 del diario madrileño El País, que titula: “El dibujante Caloi no ha sido secuestrado”. La peor parte se la habría llevado un pariente del dibujante.

Igual que su criatura sin manos, logró pasar del papel a la televisión sin dejar el éxito en el camino. Desde 1990 y hasta 2008 –ATC y en el cable– realizó Caloi en su tinta , el quinto hijo que concibió junto a su segunda mujer María Verónica Ramírez. En ese programa de culto difundía principalmente cine de animación. A él se animó. Primero con el cortometraje Las invasiones inglesas y por última vez, la semana pasada cuando estrenó Anima Buenos Aires , un largometraje de animación para el que también dibujaron su amigo Carlos Nine y nuevos exponentes como Juan Pablo Zaramella.

En 2009, la legislatura porteña lo nombró Ciudadano Ilustre de Buenos Aires. “Yo he sido un dibujante nato y neto: estoy dibujando desde el momento en que prácticamente un chico puede alzar un lápiz”, reconoció entonces. Un dibujante nato, neto y precoz.

No fue el único premio, también fue galardonado en la Bienal Nacional e internacional del humor y la historieta de Córdoba, dos veces con el Premio Konex de las artes plásticas 1982 y 1992, el Datero D’Argento, en Italia. A él le importaba más el reconocimiento de sus amigos, de sus lectores, los mismos que empezaron a velarlo en el Congreso y al cierre de esta edición. “Soy tansparente; a pesar de ser negro, soy transparente”, repetía desde siempre.

Lo sobrevivirán sus historias, algunos compinches de una generación unida y dividida por la creatividad y la política de la que él fue un gran exponente. Y también sus hijos, entre ellos Juan Martín –Tute– a quien el Negro transparente definía “subjetiva y objetivamente” como el mejor de su generación. “Algunos lectores empiezan a reclamarme dibujos de otras épocas”, se quejaba al final, sin vislumbrar lo cerca que estaba en convertise en un clásico.

extraído de Revista Ñ del Diario Clarín 

Desdibujada

Tus olas insistieron
hasta herir las rocas
y erosionar la espera.

El amor se vuelve arena
el viento esparce anhelos
desnudando el vacío cruel.

Los días se suceden
mustia sensación, acaso
sorteando cuadros y letras.

No pintaré más espejismos
ahogaré conjeturas e interrogantes
me hundiré solo en la madrugada.

Decimales

Cuando muere la madre de Borges, doña Leonor Acevedo, a los noventa y nueve años, llevaba ya tiempo tullida y postrada en la cama. Sus ayes se oían por toda la casa. Una persona sin imaginación, al darle el pésame a Borges, le dijo que era una pena que no hubiera podido llegar a los cien años.

Y entonces Borges le contestó: "Me parece que usted exagera los encantos del sistema decimal".

(www.revistaenie.clarin.com)

Carmesí

Paseando mis besos sobre su piel
mis ojos abrazan su mirada
acallando palabras imprecisas
ella y yo, ceñidos en suave danza
cobijados por esta noche diáfana.

Minuciosa y despojada
bebo del manantial de su ser
suena delicada una canción 
ya estaba esperándola, sí
cae la lluvia, tierra fértil.

Déjate caer

Déjate caer
Déjate caer
La tierra es al revés
La sangre es amarilla
Déjate caer.

El viento ya no sopla
La boca bien cerrada
Amárrate los pies
Piensa en tu madre
y déjate caer.

Mira al cielo ceder
Y a la tierra después
Vuelve a creer
La sangre es amarilla
Déjate caer.

Las olas ya no mojan
La ira de las rocas
Amárrame otra vez
Un beso a mi madre
y déjame caer

Consuélame otra vez
Porque no pienso volver
El suelo tiene sed
La vida es imprecisa
Déjate caer

Las horas no demoran
A mi alma desertora
Explícalo muy bien
Se abre la tierra
El cielo esta a mis pies.

(escrito por Álvaro Henríquez)

Jodernos

- ¿Qué tipo de Estado desearía? ­
 - Un Estado mínimo, que no se notara. Viví en Suiza cinco años y allí nadie sabía cómo se llama el presidente. ­

- La abolición del Estado que usted propone tiene mucho que ver con el anarquismo.

- Sí, exacto, con el anarquismo de Spencer, por ejemplo. Pero no sé si somos lo bastante civilizados para llegar a eso. ­

- ¿Piensa seriamente que tal Estado es factible?

- Por supuesto. Eso sí, es cuestión de esperar doscientos o trescientos años. 

- ¿Y mientras tanto? ­

- Mientras tanto, jodernos. 

extraído de un reportaje concedido a la Revista Siete Días, Buenos Aires, 1973.

(fuente: www.revistaenie.clarin.com)