horizonte, ansia visual
un surco y aguas de nada
¿adónde vas, ángel plateado?.
Voces como olas que golpean
atrás queda un desierto hostil
y asoma la promesa de un mar en flor
la tierra sedienta, clama.
martes, 29 de mayo de 2012
Ambicionabas cielo
Salto sobre un vacío sideral
horizonte, ansia visual
un surco y aguas de nada
¿adónde vas, ángel plateado?.
Voces como olas que golpean
atrás queda un desierto hostil
y asoma la promesa de un mar en flor
la tierra sedienta, clama.
horizonte, ansia visual
un surco y aguas de nada
¿adónde vas, ángel plateado?.
Voces como olas que golpean
atrás queda un desierto hostil
y asoma la promesa de un mar en flor
la tierra sedienta, clama.
lunes, 28 de mayo de 2012
Traful
El silencio de su amor
es un hondo paisaje patagónico
bosque de certezas y calmas
preludio de un beso infinito
revestidos sin reservas ni medidas
el viento es bendición y donación
prolongando amaneceres
serenas mañanas de domingos
y el río rueda sobre las piedras
anillados, extendiéndose en el tiempo.
es un hondo paisaje patagónico
bosque de certezas y calmas
preludio de un beso infinito
revestidos sin reservas ni medidas
el viento es bendición y donación
prolongando amaneceres
serenas mañanas de domingos
y el río rueda sobre las piedras
anillados, extendiéndose en el tiempo.
viernes, 18 de mayo de 2012
Bolero
Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.
Y este fragmento:
La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.
(escrito por Julio Cortázar)
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.
Y este fragmento:
La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.
(escrito por Julio Cortázar)
sábado, 12 de mayo de 2012
Las llaves
Lejos
relatos sin pinturas
palabras que rebotan.
Arriba
sol y un adiós desteñido
nubes sucedáneas.
Afuera
humedad, piel seca
palpitaciones agitadas.
Adentro
cuentas sin saldar
vos y una vana espera.
relatos sin pinturas
palabras que rebotan.
Arriba
sol y un adiós desteñido
nubes sucedáneas.
Afuera
humedad, piel seca
palpitaciones agitadas.
Adentro
cuentas sin saldar
vos y una vana espera.
viernes, 11 de mayo de 2012
Mustia
Barro originario
luz germinal
averno, abismos
dormición entera.
Ilógico devenir
cósmica desolación
senderos extraviadas
cansino padecer.
luz germinal
averno, abismos
dormición entera.
Ilógico devenir
cósmica desolación
senderos extraviadas
cansino padecer.
miércoles, 9 de mayo de 2012
La historieta está de luto: murió Caloi, el padre de Clemente
En el claustro de sexto año del Colegio Nacional de Buenos Aires
todos los días de cursada de 1966, Carlos Loiseau pegaba un dibujo de
un tipo en la cárcel, con traje de rayas, grilletes y una bola de acero
atada a una pierna, que miraba con cara de frustración un calendario,
cuyas hojas marcaban los días que faltaban para el final de la cursada.
Caras de tristeza como las de ese preso dibujado, y de congoja se
repitieron ayer cada vez que alguien comentó la noticia del día: se
murió Carlitos, se murió Caloi. La vida del negro, del padre de
Clemente y uno de los historietistas y humoristas gráficos más
importantes de la Argentina, se apagó ayer, entre las 3 y las 3 y media
de la madrugada, en el Instituto del Diagnóstico porteño donde se
encontraba internado como consecuencia de una cáncer. No sorprendió a la
familia, ni a los amigos, que esperaban el desenlace.
Hasta último momento, y con la enfermedad a cuestas, Caloi entregó sus tiras religiosamente a Clarín , donde publicaba desde 1968.
Fue un tipo precoz, desde el comienzo. Empezó antes que la mayoría y terminó demasiado pronto. Tenía 63 años.
Nacido en Salta y criado en Adrogué, publicó su primera tira como profesional, antes de recibirse de bachiller, en Tía Vicenta , la revista que dirigía uno de sus mentores Juan Carlos Colombres, Landrú. La aventura duró poco. Juan Carlos Onganía censuró la revista que cambiaría de nombre varias veces. La política –una de sus pasiones– ya lo atravesaba, igual que al resto del país. En su camada del Nacional Buenos Aires la juventud nacionalista de Tacuara se enfrentaba con varios de la futuros Montoneros, con Firmenich, Abal Medina y Ramus, a la cabeza. Los futuros escritores Marcelo Cohen y Alberto Manguel también eran testigos de esos agarrones. En esa viñeta de Tía Vicenta , Carlos Loiseau se convirtió para siempre en Caloi.
Un año después, en 1967, entró a Clarín, y aunque nunca se fue, tampoco dejó de abrirse puertas, a la par, en publicidad o en otras publicaciones. Por esos años colaboraba en la revista Análisis y con el El Gráfico y quizás por esa inquietud, en 1969, ilustró parte del libro que Almendra –la primera formación de un jovencísimo Luis Alberto Spinetta– publicó para celebrar la edición de su primer disco. Vivía con la misma velocidad con la que dibujaba y progresaba. Se casó a los 19 y se separó a los 21.
En 1973, cinco años después de haber ingresado a Clarín –cuando ya tenía aceitada su sección libre Caloidoscopio – nacería la tira Bartolo , que al poco tiempo Clemente, un personaje secundario, coparía definitivamente.
Por aquellos años, varios de sus amigos terminarían de conformar una generación dorada de caricaturistas, como Horacio Altuna, Crist y otro “negro” Roberto Fontanarrosa. Todos ellos y también su amigo Alejandro Dolina frecuentaron y plasmaron el mismo universo, el de la filosofía que subyace detrás del costumbrismo, los amigos, el fútbol, los cafés, la noche, las mujeres y la política. Compartía con todos ellos un bagaje similar de lecturas infantiles desde Patoruzú, a los cowboys y Walt Disney.
Pero Clemente fue un punto de inflexión. Como su creador era popular y peronista. Pero una diferencia insalvable los separaba. Caloi siempre fue un hincha fanático de River. Contribuyó, a su manera, con el club de sus amores. En 1986 diseñó el escudo –con el león– en la camiseta con la que River se consagraría por primera vez campeón de América e intercotinental.
Disfrazada de alegría popular en su tira más famosa se refleja la tensión de la década de 1970. Caloi estuvo a salvo, a pesar de un equívoco saldado en la edición del 14 de agosto de 1977 del diario madrileño El País, que titula: “El dibujante Caloi no ha sido secuestrado”. La peor parte se la habría llevado un pariente del dibujante.
Igual que su criatura sin manos, logró pasar del papel a la televisión sin dejar el éxito en el camino. Desde 1990 y hasta 2008 –ATC y en el cable– realizó Caloi en su tinta , el quinto hijo que concibió junto a su segunda mujer María Verónica Ramírez. En ese programa de culto difundía principalmente cine de animación. A él se animó. Primero con el cortometraje Las invasiones inglesas y por última vez, la semana pasada cuando estrenó Anima Buenos Aires , un largometraje de animación para el que también dibujaron su amigo Carlos Nine y nuevos exponentes como Juan Pablo Zaramella.
En 2009, la legislatura porteña lo nombró Ciudadano Ilustre de Buenos Aires. “Yo he sido un dibujante nato y neto: estoy dibujando desde el momento en que prácticamente un chico puede alzar un lápiz”, reconoció entonces. Un dibujante nato, neto y precoz.
No fue el único premio, también fue galardonado en la Bienal Nacional e internacional del humor y la historieta de Córdoba, dos veces con el Premio Konex de las artes plásticas 1982 y 1992, el Datero D’Argento, en Italia. A él le importaba más el reconocimiento de sus amigos, de sus lectores, los mismos que empezaron a velarlo en el Congreso y al cierre de esta edición. “Soy tansparente; a pesar de ser negro, soy transparente”, repetía desde siempre.
Lo sobrevivirán sus historias, algunos compinches de una generación unida y dividida por la creatividad y la política de la que él fue un gran exponente. Y también sus hijos, entre ellos Juan Martín –Tute– a quien el Negro transparente definía “subjetiva y objetivamente” como el mejor de su generación. “Algunos lectores empiezan a reclamarme dibujos de otras épocas”, se quejaba al final, sin vislumbrar lo cerca que estaba en convertise en un clásico.
Hasta último momento, y con la enfermedad a cuestas, Caloi entregó sus tiras religiosamente a Clarín , donde publicaba desde 1968.
Fue un tipo precoz, desde el comienzo. Empezó antes que la mayoría y terminó demasiado pronto. Tenía 63 años.
Nacido en Salta y criado en Adrogué, publicó su primera tira como profesional, antes de recibirse de bachiller, en Tía Vicenta , la revista que dirigía uno de sus mentores Juan Carlos Colombres, Landrú. La aventura duró poco. Juan Carlos Onganía censuró la revista que cambiaría de nombre varias veces. La política –una de sus pasiones– ya lo atravesaba, igual que al resto del país. En su camada del Nacional Buenos Aires la juventud nacionalista de Tacuara se enfrentaba con varios de la futuros Montoneros, con Firmenich, Abal Medina y Ramus, a la cabeza. Los futuros escritores Marcelo Cohen y Alberto Manguel también eran testigos de esos agarrones. En esa viñeta de Tía Vicenta , Carlos Loiseau se convirtió para siempre en Caloi.
Un año después, en 1967, entró a Clarín, y aunque nunca se fue, tampoco dejó de abrirse puertas, a la par, en publicidad o en otras publicaciones. Por esos años colaboraba en la revista Análisis y con el El Gráfico y quizás por esa inquietud, en 1969, ilustró parte del libro que Almendra –la primera formación de un jovencísimo Luis Alberto Spinetta– publicó para celebrar la edición de su primer disco. Vivía con la misma velocidad con la que dibujaba y progresaba. Se casó a los 19 y se separó a los 21.
En 1973, cinco años después de haber ingresado a Clarín –cuando ya tenía aceitada su sección libre Caloidoscopio – nacería la tira Bartolo , que al poco tiempo Clemente, un personaje secundario, coparía definitivamente.
Por aquellos años, varios de sus amigos terminarían de conformar una generación dorada de caricaturistas, como Horacio Altuna, Crist y otro “negro” Roberto Fontanarrosa. Todos ellos y también su amigo Alejandro Dolina frecuentaron y plasmaron el mismo universo, el de la filosofía que subyace detrás del costumbrismo, los amigos, el fútbol, los cafés, la noche, las mujeres y la política. Compartía con todos ellos un bagaje similar de lecturas infantiles desde Patoruzú, a los cowboys y Walt Disney.
Pero Clemente fue un punto de inflexión. Como su creador era popular y peronista. Pero una diferencia insalvable los separaba. Caloi siempre fue un hincha fanático de River. Contribuyó, a su manera, con el club de sus amores. En 1986 diseñó el escudo –con el león– en la camiseta con la que River se consagraría por primera vez campeón de América e intercotinental.
Disfrazada de alegría popular en su tira más famosa se refleja la tensión de la década de 1970. Caloi estuvo a salvo, a pesar de un equívoco saldado en la edición del 14 de agosto de 1977 del diario madrileño El País, que titula: “El dibujante Caloi no ha sido secuestrado”. La peor parte se la habría llevado un pariente del dibujante.
Igual que su criatura sin manos, logró pasar del papel a la televisión sin dejar el éxito en el camino. Desde 1990 y hasta 2008 –ATC y en el cable– realizó Caloi en su tinta , el quinto hijo que concibió junto a su segunda mujer María Verónica Ramírez. En ese programa de culto difundía principalmente cine de animación. A él se animó. Primero con el cortometraje Las invasiones inglesas y por última vez, la semana pasada cuando estrenó Anima Buenos Aires , un largometraje de animación para el que también dibujaron su amigo Carlos Nine y nuevos exponentes como Juan Pablo Zaramella.
En 2009, la legislatura porteña lo nombró Ciudadano Ilustre de Buenos Aires. “Yo he sido un dibujante nato y neto: estoy dibujando desde el momento en que prácticamente un chico puede alzar un lápiz”, reconoció entonces. Un dibujante nato, neto y precoz.
No fue el único premio, también fue galardonado en la Bienal Nacional e internacional del humor y la historieta de Córdoba, dos veces con el Premio Konex de las artes plásticas 1982 y 1992, el Datero D’Argento, en Italia. A él le importaba más el reconocimiento de sus amigos, de sus lectores, los mismos que empezaron a velarlo en el Congreso y al cierre de esta edición. “Soy tansparente; a pesar de ser negro, soy transparente”, repetía desde siempre.
Lo sobrevivirán sus historias, algunos compinches de una generación unida y dividida por la creatividad y la política de la que él fue un gran exponente. Y también sus hijos, entre ellos Juan Martín –Tute– a quien el Negro transparente definía “subjetiva y objetivamente” como el mejor de su generación. “Algunos lectores empiezan a reclamarme dibujos de otras épocas”, se quejaba al final, sin vislumbrar lo cerca que estaba en convertise en un clásico.
extraído de Revista Ñ del Diario Clarín
sábado, 5 de mayo de 2012
Desdibujada
Tus olas insistieron
hasta herir las rocas
y erosionar la espera.
El amor se vuelve arena
el viento esparce anhelos
desnudando el vacío cruel.
Los días se suceden
mustia sensación, acaso
sorteando cuadros y letras.
No pintaré más espejismos
ahogaré conjeturas e interrogantes
me hundiré solo en la madrugada.
hasta herir las rocas
y erosionar la espera.
El amor se vuelve arena
el viento esparce anhelos
desnudando el vacío cruel.
Los días se suceden
mustia sensación, acaso
sorteando cuadros y letras.
No pintaré más espejismos
ahogaré conjeturas e interrogantes
me hundiré solo en la madrugada.
domingo, 29 de abril de 2012
Decimales
Y entonces Borges le contestó: "Me parece que usted exagera los encantos del sistema decimal".
(www.revistaenie.clarin.com)
Carmesí
Paseando mis besos sobre su piel
mis ojos abrazan su mirada
acallando palabras imprecisas
ella y yo, ceñidos en suave danza
cobijados por esta noche diáfana.
Minuciosa y despojada
bebo del manantial de su ser
suena delicada una canción
ya estaba esperándola, sí
cae la lluvia, tierra fértil.
mis ojos abrazan su mirada
acallando palabras imprecisas
ella y yo, ceñidos en suave danza
cobijados por esta noche diáfana.
Minuciosa y despojada
bebo del manantial de su ser
suena delicada una canción
ya estaba esperándola, sí
cae la lluvia, tierra fértil.
jueves, 26 de abril de 2012
Déjate caer
Déjate caer
Déjate caer
La tierra es al revés
La sangre es amarilla
Déjate caer.
El viento ya no sopla
La boca bien cerrada
Amárrate los pies
Piensa en tu madre
y déjate caer.
Mira al cielo ceder
Y a la tierra después
Vuelve a creer
La sangre es amarilla
Déjate caer.
Las olas ya no mojan
La ira de las rocas
Amárrame otra vez
Un beso a mi madre
y déjame caer
Consuélame otra vez
Porque no pienso volver
El suelo tiene sed
La vida es imprecisa
Déjate caer
Las horas no demoran
A mi alma desertora
Explícalo muy bien
Se abre la tierra
El cielo esta a mis pies.
(escrito por Álvaro Henríquez)
Déjate caer
La tierra es al revés
La sangre es amarilla
Déjate caer.
El viento ya no sopla
La boca bien cerrada
Amárrate los pies
Piensa en tu madre
y déjate caer.
Mira al cielo ceder
Y a la tierra después
Vuelve a creer
La sangre es amarilla
Déjate caer.
Las olas ya no mojan
La ira de las rocas
Amárrame otra vez
Un beso a mi madre
y déjame caer
Consuélame otra vez
Porque no pienso volver
El suelo tiene sed
La vida es imprecisa
Déjate caer
Las horas no demoran
A mi alma desertora
Explícalo muy bien
Se abre la tierra
El cielo esta a mis pies.
(escrito por Álvaro Henríquez)
sábado, 14 de abril de 2012
Jodernos
- Un Estado mínimo, que no se notara. Viví en Suiza cinco años y allí nadie sabía cómo se llama el presidente.
- La abolición del Estado que usted propone tiene mucho que ver con el anarquismo.
- Sí, exacto, con el anarquismo de Spencer, por ejemplo. Pero no sé si somos lo bastante civilizados para llegar a eso.
- ¿Piensa seriamente que tal Estado es factible?
- Por supuesto. Eso sí, es cuestión de esperar doscientos o trescientos años.
- ¿Y mientras tanto?
- Mientras tanto, jodernos.
extraído de un reportaje concedido a la Revista Siete Días, Buenos Aires, 1973.
(fuente: www.revistaenie.clarin.com)
martes, 10 de abril de 2012
Un mandala
Adónde voy, estremecido
amainan los vientos
trocando cada lógica
y quebrando preguntas.
Releo las marcas que dejaste
y tu ser emerge luminoso
resplandece un mandala
cierro mis ojos, sol mayor.
Giran los astros sin azar
suelto palpitaciones y versos
no digas nada, besaré tus labios
casi vuelvo a despertarte.
amainan los vientos
trocando cada lógica
y quebrando preguntas.
Releo las marcas que dejaste
y tu ser emerge luminoso
resplandece un mandala
cierro mis ojos, sol mayor.
Giran los astros sin azar
suelto palpitaciones y versos
no digas nada, besaré tus labios
casi vuelvo a despertarte.
domingo, 8 de abril de 2012
Estupidez
Alicia Jurado: Usted, Borges, siempre se ha enamorado de mujeres un poco tontas.
Borges: Es que la inteligencia es siempre comprensible, pero en la estupidez hay un misterio que resulta atrayente.
(fuente: www.revistaenie.clarin.com)
viernes, 23 de marzo de 2012
Colores Santos
Te extraño en las tardes
quizás no es amor
lo que me hace buscarte
las decisiones siempre llegan tarde
las piezas que quedan jamás encajan.
Viajando en la luz
te quiero abrazar...
un beso perfecto
envuelto en los sueños
de inútiles noches
confusos recuerdos
colores santos.
Yo sé muy bien
jamás me entendiste
y no lo pretendo
dulce es este viento
sopla en mi corazón
arrastra olvidos
y no regresa.
Cambiar las palabras
mejor no jurar
promesas cerradas
cambiar las palabras
quizás no es amor
colores santos.
(escrito por Gustavo Cerati y Daniel Melero)
quizás no es amor
lo que me hace buscarte
las decisiones siempre llegan tarde
las piezas que quedan jamás encajan.
Viajando en la luz
te quiero abrazar...
un beso perfecto
envuelto en los sueños
de inútiles noches
confusos recuerdos
colores santos.
Yo sé muy bien
jamás me entendiste
y no lo pretendo
dulce es este viento
sopla en mi corazón
arrastra olvidos
y no regresa.
Cambiar las palabras
mejor no jurar
promesas cerradas
cambiar las palabras
quizás no es amor
colores santos.
(escrito por Gustavo Cerati y Daniel Melero)
lunes, 19 de marzo de 2012
Alegoría de abril
La lejanía se hizo atajo tuyo
yo aguardé que amarraras tu viaje
Avivaste fantasmas y duendes
yo edifiqué mis manos
Pintaste un púrpura amanecer
y yo vi nacer una prosa en fa.
Pero preferiste el azar de huir
tomaste un ramo de palabras inciertas.
Dejaste un abril en mi cama
te embarcaste en una nube
tu nombre se hizo plegaria y mantra
se hunde el sol entre los cerros
y un sombrío silencio me abrazó
crepitando en palabras que me diste.
yo aguardé que amarraras tu viaje
Avivaste fantasmas y duendes
yo edifiqué mis manos
Pintaste un púrpura amanecer
y yo vi nacer una prosa en fa.
Pero preferiste el azar de huir
tomaste un ramo de palabras inciertas.
Dejaste un abril en mi cama
te embarcaste en una nube
tu nombre se hizo plegaria y mantra
se hunde el sol entre los cerros
y un sombrío silencio me abrazó
crepitando en palabras que me diste.
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)